Not I

Personne ne me force à venir. Tout le monde se fout de cet acte posé. Poser un non-acte comme acte, en plus, c'est pas sexy. C'est même pas fun. C'est même pas : "Ah ! Oh !", même pas un petit postillon luisant, un petit coup de feu, une petite ruade. C'est du silence, du froid, du noir, avec, au milieu, une boîte de conserve antique, ouverte aux deux bouts, mangée par l'oxydation, et le vent du vide qui la traverse , qui racle ses cannelures.

 Des heures, des siècles, des vies entières, des cycles elle frémira sous sa poussée, toujours revenant en arrière, collée à lui par le dehors, par le dedans : une corne, une arête, un nodule, en aucun cas de la vie, en aucun cas du vivant, en aucun cas directionnel – la réduction d'un clône, un caillot menstruel.