Mais non, Madame...

- Je suis folle ?

- Mais non, Madame, pas du tout.

- Alors je suis en train de rêver ?

- J'en doute. Voulez-vous que je vous pince ?

- Oui, s'il vous plaît. … En effet. Je sens la pression de vos doigts, la douleur. Et mon bras qui bleuit, qui se violace me semble bien réel.

Mais alors où suis-je ? Et qu'est-il arrivé ? Et qui a disparu, drapant de noir les vitres des miroirs, figeant sur les carreaux ce translucide givre?

- C'est bien votre vie, Madame. Vous êtes ici chez vous.

- Chez moi, ces antichambres jamais visitées ? Ces tableaux en trompe l'œil incrustés dans les murs ? Ce froid de tombeau, la suie dans la cheminée ? Et cette ombre, là-bas, qui s'étend, comment aurai-je pu ne pas la voir avant ?

- C'est l'heure, Madame. Je vais fermer à clef.

- A clef ?

- Ce sera pour toujours, je pense.