Le fou

Encore un matin.

Elle hait les matins.

Il est en haut.

Dans quelle pièce, elle sait.

Elle allume la télé.

Quels gestes , elle suit.

Il est trop tôt,

Emissions débiles, nulles et criardes.

Pas encore assez criardes, elle entend tout.

Rituels insensés.

Elle ne veut rien entendre.

Rituels en rediffusion à l’infini, peut-être sensés pour lui.

Répétition dans sa tête à elle aussi.

Dehors personne ne voit rien.

Elle peut être loin, elle entend tout, voit tout.

Il faut qu’elle entende.

C’est insupportable, ne pas voir, ne pas entendre, elle aurait aimé.

Etre plus loin, elle rêve.

Mais elle est dedans.

Les autres ne savent pas, rien.

Mais toujours la peur, la honte.

Et s’ils savaient ?

Mais s’ils savaient quoi ?

C’est indescriptible pour les autres.

Sans doute ce n’est pas si grave ; des manies diraient-ils.

Ou disent les psy qui ne savent non plus.

Ce n’est douloureux que pour lui.

Et pour elle, elle partage la douleur de sa folie.

Presque une contamination.

Elle se demande souvent, au bord du gouffre, de quel côté elle vire.

Elle a ça en elle c’est écart, par rapport aux vies droites et tracées, comme elle imagine la vie des autres.

Il y a des choses fermées en elle, des barrières qui ne s’ouvrent jamais.

Et lui, enfermé dans des murs de douleurs ;il est comme le fou séquestré dans le grenier.

Et ça, c’est différent.

Pour les autres, c’est trop différent.

Parfois, elle aperçoit des femmes, belles, ouvertes, comme elle aimerait être ; ses maîtresse à lui.

Elles le regardent, les yeux pétillant de complicité et de plaisirs partagés.

Elle ne reconnaît pas l’homme, il paraît libre.

Les cocktails, les week-end, les séminaires, elle observe, admirative, cet homme étranger.

Craignant sans cesse que l’autre ne surgisse à l’improviste.

Un jour, elle souhaite qu’il s’ouvre à elle, pour foutre en l’air tout ce fardeau.

Mais on n’est pas dans un téléfilm américain, ça ne se passe pas comme ça.

Le gouffre est là, toujours .